— A veces desearía poder dormir hasta los dieciocho años, saltarme toda esta mierda, el instituto y todo lo demás. Saltármelo todo.
— ¿Sabes quien es Marcel Proust?
— ¿Es ese del que enseñas?
— Sí, un escritor francés. Un auténtico fracasado. Nunca tuvo un trabajo, sus amores fueron un desastre, gay... Estuvo veinte años escribiendo un libro que ya casi nadie lee, pero quizá sea el mejor escritor desde Shakespeare… En fin, él llego al final de su vida, echó la vista atrás y decidió que todos esos años en los que sufrió fueron los mejores de su vida, porque le moldearon.
Los años de felicidad… perdidos, no aprendió nada.
— ¿Sabes quien es Marcel Proust?
— ¿Es ese del que enseñas?
— Sí, un escritor francés. Un auténtico fracasado. Nunca tuvo un trabajo, sus amores fueron un desastre, gay... Estuvo veinte años escribiendo un libro que ya casi nadie lee, pero quizá sea el mejor escritor desde Shakespeare… En fin, él llego al final de su vida, echó la vista atrás y decidió que todos esos años en los que sufrió fueron los mejores de su vida, porque le moldearon.
Los años de felicidad… perdidos, no aprendió nada.
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que pedazo texto! ;)
ResponderEliminarcuidate hermosarl
Tus letras me enamoran.
ResponderEliminarExijo más información a la noche!
:)
Me gustan los blogs con contenido, que dentro de la locura parcial de alguna mente sonámbula socialmente hablando, dice cosas que realmente creo que valen mucho la pena.
ResponderEliminarTu sitio me gusta (valga la analogía) y de pasada, junto con agradecer y felicitar aquello, darte un abrazo y devolverte el valioso salud que me has dado.
Es por gente como tu que tiene sentido lo que hago, y por gente como tu sigo.
Libertad!
pd: visitare mas seguido tu sitio
Guapa :)
ResponderEliminarhey de donde era eso?? de alñguna peli no??
ResponderEliminarse sale ;)
salud