Ego te absolvo

Lo mejor de conocerse bien a uno mismo, es que es más facil remendarse (la autoestima, la pena, las medias....) Lo peor de conocerse demasiado, es darte cuenta de todo lo que no tiene arreglo...

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"La muerte inminente puede ser exorcizada de boquilla si uno se concentra
para invertir sus esfuerzos en la presente realidad de la vida.
Por definición, tienes que vivir hasta que te mueres.
Mejor hacer que esa vida sea una experiencia tan completa y gozosa como sea posible, por si la muerte es una mierda, lo cual sospecho que es el caso..."


Fotografía: Robert Mitchum, aplicándose el cuento.

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Amelie, y otras chicas del montón.

Son los timos televisados a las dos y media de la madrugada, una hora menos en canarias.
Son las drogas legales en estantes de supermercado
Son los días en que dormimos sin sábanas, sin ropa, y sin despertadores.
Es tener la certeza de que a veces es peor tocar techo que suelo.
El sabor amargo de los lunes atada a la pata de un pupitre. Y el sabor amargo de los lunes que en adelante me atarán a la pata de una mesa de oficina.
Es el inconformismo crónico.
Es mi hipocondria.
Son las sonrisas con brackets más bonitas del mundo.
Es la mirada cómplice, y el posterior insulto (dulce como la sal)
Es echar tanto de menos todo lo que odiaba de mi madre.
La filosofía de bolsillo, y los cereales de chocolate por la mañana.
Son sus besos.



Y todas esas cosas que hacen que esto, en el fondo, siga teniendo gracia.

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Y coleando.

Te das cuenta que aun estás vivo cuando asumes que sigues queriendo que alguien lleve tu foto en su cartera.

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Entre todas las alegrías, la absurda es la más alegre; es la alegría de los niños, de los labriegos y de los salvajes; es decir, de todos aquellos seres que están más cerca de la Naturaleza que nosotros.

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" Porque en toda la raza humana, Srta. Lovett hay dos clases de hombres y solo dos.

Están los que se quedan en el lugar correcto y los que tienen su pie en la cara del otro."

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Game over

He metido en un saco todas las cosas que no voy a hacer este verano.

Y tampoco el siguiente. He seguido llenándolo con todas las veces que ese amigo (ese que ya no lo es tanto) ha decidido no contestarme al teléfono.

He cogido también todo el dinero que no tengo, y toda la inspiración que me falta. Y los he arrojado dentro, junto con todos los meses que me quedan en la ciudad más fría del mundo.

He pensado en colgarme el saco al cuello. Y tirarme al mar.

Después te he visto, y me has dado un beso detrás de mis orejas de duende.

No tuve más remedio que quemar el saco. Joder, tú ganas. (siempre)

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Querida Maestra:

"La historia de este medio siglo era la que mejor me sabía, revolución rusa, fascismo, resistencia, liberación de África y Asia. La historia que han vivido mi abuelo y mi padre.

También sabía bien la historia en que vivo. Es decir, el periódico que leíamos en Barbiana todos los días en voz alta, de punta a cabo...

Pero nada del periódico sirve para vuestros exámenes. Es la prueba de que hay poco en vuestra escuela, que sirva para la vida."

Carta a una maestra, 1986 (manuscrito elaborado en su mayoría por alumnos desechados por el sistema escolar)

Unplugged

Algún día os enseñaré mi yo acústico.
Todavía tengo reparos a la hora de quitar el enchufe, no vaya a ser que mi voz, desnuda y sin papel de regalo, no sea capaz de llenar una habitación vacía.

Así funciona. El que no llora no mama, el que no grita no tiene nada que contar.

(já)

Así no.

"Es un error capital, que escocerá de por vida, el haber buscado amigos donde solamente podía haber conocidos o saludados. En el ghetto político , se reproducen de forma autómata los comportamientos y mecanismos de exclusión sobre los que funciona la sociedad criticada.

En este contexto, preferimos ser marginados-marginados (marginados al cuadrado), que marginados-marginadores. Es cuestión de elegancia revolucionaria. Honestidad."

"No debería haber mártires ni grandes gestas que relatar en los “medios de contrainformación, la batalla ha de ser clandestina, cotidiana. ¿No lo entendéis?, es mucho más sencillo que todo eso.. ¿Os acordáis cuando éramos canijos?, ¿cuándo en la escuela, todos los días algún niño vomitaba, y el bedel tenía siempre preparado un cubo de serrín?, ¿cuantos de vosotros vomitáis ahora en el tajo, en el aula, en la consulta del doctor?.Nos hemos acostumbrado al asco."

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La sensación fue como si se hubiera quedado dormida en una vida y se hubiese despertado en otra , y con toda la experiencia que tenía, con todo lo que sabía sobre el mundo, no supiera qué hacer.

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Alternativas

Me gusta pensar que no siempre ser normal es ser vulgar.

Me gusta beber cocacola, me gusta hacer regalos por navidad.

Y también me gusta creer que eso no me hace una persona horrible.

He ganado en autocomplacencia y he perdido en prejuicios.

A lo mejor es la única manera de equilibrar la balanza. O la única que he sido capaz de encontrar.

Al final todos acabamos metiendo mierda en nuestro saco, supongo que sólo es cuestión de barrer con cabeza. Un poco de polvo hace hogar, mucho hace pocilga.

Con el tiempo y una caña comprendo que no me hace falta llevar el pelo verde para seguir despertando miradas de interés. Y eso, amigos, eso es la hostia.

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Hasta Dios es mortal.

Ayer escuché en la radio contar a un tal Gabriel su afición por
subrayar en los libros todas las palabras que no entiende.
No tendría el asunto mayor trascendencia, si no fuera porque
el bueno de Gabriel se apellida García-Marquez. Y es premio nobel.
Está bien seguir recordándose a uno mismo que todavía no hemos aprendido nada.
De lo contrario me mataría la desgana, o me pegaría un tiro.

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-Pareces muy triste

-¿En serio?

-Sí, y te queda bien.

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Decía Eva Vaz, que necesitó cumplir los 25, licenciarse en Filosofía, perseguir un doctorado,y despellejar su paciencia en unas oposiciones, para descubrir que su mejor joya era su coño.

Ahora le faltan años para retroceder en el tiempo y ejercitar otras virtudes, y conquistar el mundo en un abrir y cerrar de piernas....

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Hell's Angels

"El crecimiento de los Angeles del infierno y de sus negocios extraoficiales impondrá obrar con cautela. No basta con presentarse con una Harley, claro está. Además de la maquina, los requisitos fundamentales son tres: ser blanco, mayor de 21 años y defender a muerte las creencias del club. No se acepta a nadie con adicciones intravenosas: un yonki antepondrá siempre la droga al club. Según la leyenda si se sospecha que el aspirante puede ser un agente federal encubierto deberá cometer un asesinato para probar lo contrario. Una vez admitido tienes un plazo de nueve días para tatuarte el nombre del club, la calavera alada y tu fecha de ingreso. Si abandonas el club deberás borrarte el tatuaje o lo harán los ángeles por ti con cucharas al rojo vivo. ¿Que qué ocurre si alguien se tatua la calavera de los hell's angels por el morro? Una de dos, o le amputan el brazo o se lo desollan para extraer el tattoo.

Ser Hell Angel era ante todo ser americano y fascista por añadidura. El 90% de sus miembros lo constituyen veteranos de guerra acostumbrados a pensar a términos castrenses. La gente se equivoca, ellos no son nazis ( hay miles de judios que militan en New York para probarlo), aunque sí racistas, creen firmemente en la supremacía de la raza blanca.

Los narcóticos no entraban en sus planes originales, pero pronto los Hell's Angels se reconvertirían en una factoría y distribuidora de Speed. Según expertos la metanfetamina que procesaban los ángeles llegaría a ser la más atómica del mercado, si bien no la más pura, como demuestra el que nunca se la vendiesen entre ellos.

Dispondrían con el tiempo de laboratorios propios y controlaran su distribución a escala internacional.

En cuanto a las mujeres, siguen sin ser aceptadas. A lo sumo se les tolera como asociadas, quedando compartimentadas en dos categorías, old ladies o viejas, que pertenecen a un solo hombre y por debajo de estas se encuentras las "mummies" o ganado, vaginas comunales con las que cualquier miembro del grupo puede hacer lo que le venga en gana..."

Politicamente destinada a fracasar, decodificada y regurjitada por la cultura oficial a la que desafía, la contracultura, como hecho crítico, no tiene mayor efecto que el conseguido por el surrealismo y/o situacionismo: sobrevivir como objeto de estudio.

El sistema del hombre la hizo suya, empleándola para sus propios propósitos, comercializándola como una cápsula milagrosa, un oráculo de un mundo mejor.

Ya lo dijo Marcuse, lo que arrojas contra el capitalismo, éste no sólo te lo devuelve, sino que encima te lo vende.

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Sin ti, mi cama es de hospital.

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